Rimpianto

Forse c'eri
e non ti ho vista.
Cieco.
Chiamarmi per nome,
in un silenzio perfetto 
che ho rotto per sempre.
Hai forse sorriso,
svanendo nell'alba
di un cielo ignorante.


Commenti

Posta un commento

Post popolari in questo blog

Quello che ti avrei detto

Immagine
Avessi potuto, Te lo avrei detto, che capita di percepirsi, sotto la pelle. Che le parole sono accessori, Che ci si può guardare con la pancia, con le terminazioni nervose. Te lo avrei scritto su un pezzo di carta, di quelli strappati, dai contorni irregolari. Ti avrei baciato sulla bocca i segreti che conosco. I passaggi chimici, quelli che non succedono mai e che sono successi stavolta. Se avessi potuto avrei passato le dita, aperte, sui capelli che non ci hanno creduto. Sul collo che non ha tentato, Sul petto che non ha seguito il verso. Questo. Potendo...
Continua a leggere

Ventidue ore

Immagine
Ce l'ho ancora nel portafoglio, la foto. Sono passati ventisei anni e le macerie ci sono ancora. Non nelle strade, a quelle hanno pensato. Le macerie sono dentro le persone. Appena ho potuto sono andato via, in Europa. La speranza per me ha la forma delle mani. Qualcosa che ti prende e dal basso ti porta in alto, dal buio alla luce. E c'è la fede. L'ho cercata da sempre, da bambino, poi da adolescente. L'ho cercata nei testi sacri, nei Veda, nel Buddha, nel Corano. Poi ho capito che in realtà è tutto in questa foto, che lascerò ai miei figli, e chiederò loro di lasciarla ai propri. In questa foto c'è il mistero della mia vita. Il miracolo assurdo della mia sopravvivenza. E c'è anche la fede. Perché io l'ho trovata lì, in quelle mani a coppa, in quelle persone. E allora è una religione senza libri la mia. Perché credo nelle persone. Mi chiamo Āśā, che in Hindi significa Speranza. E sono io quel bambino salvato dal terremoto.
Continua a leggere

Lenzuola

Immagine
Fruscii, che sono come le carezze. Gocce di lingua, sanno di sale e piogge. Ti sarei lenzuola, e seta e vento leggero tra le insenature. Ti sarei mani che scostano capelli, e indici che seguono percorsi di te. Geografie di corpi. Perché di notte i corpi sono come sogni, perdono consistenza. E allora sarà sognare, e poi svegliarsi. E albe, e voglie sfatte come le lenzuola. E bianche. E fumo in rivoli. E acqua in rivoli, sulla tua schiena. E me.  A bere, quel sale che è della tua terra. E tu, che intrecci le caviglie. Certi sospiri sono come gli angeli. E cotone aggrovigliato, e cose bagnate, e cose che sorridono, e bocche che gemono. Poi il sole. Coi raggi che scrutano. Allora ti nasconderei, addome sulla schiena  Per rubarti alla luce.
Continua a leggere